Desapegos y otras ocupaciones.

sábado, 20 de febrero de 2010

ROMPERÉ LOS PUENTES.

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Romperé los puentes.
Cortaré los cables.
¿Cuántas vidas he de vivir todavía?
¿Cuántas vidas hay en esta vida?
Instantes, momentos,
unidos por cables.
Puentes entre segundos.
Puentes entre dos mundos.
Puentes que se abren
sobre el abismo.
Sobre los abismos
que socava la propia vida.
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Vida que se rompe.
Vidas que se rompen.
Estruendos, llantos,
risas, encantos;
dormir, despertar, vivir...
Todo sobre una sima.
Y multitud de puentes
que se abren,
que se extienden.
Opciones diferentes.
¿Cuál abres?
¿Cuál cierras?
Múltiples vidas;
todas, dentro de ésta.
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¿CÓMO SEREMOS?

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Cuando éramos jóvenes y jugábamos con el placer y nos suicidábamos con él, nos preguntábamos entre risas:
"¿Cómo seremos dentro de 10, 20, 30 años?"
"Seguro que yo no llego...", respondía alguno.
Y muchos no llegaron: se anclaron en sus coqueteos con la muerte, que olía a gasolina, alcohol, cristales y agujas.
Y los que hemos llegado hemos roto los puentes entre nosotros y hemos roto -en algunos casos, en mi caso- los puentes con el pasado loco arriesgado, lleno de aristas cortantes y humo espeso.
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Pero esa rotura, esa desmembración con el pasado aún sigue salpicándonos -salpicándome-, en los sueños aún restallan los cables. Y la pregunta "¿Cómo seremos dentro de X años?" va hallando sus respuestas y se parecen sorprendentemente a las descerebradas previsiones juveniles.
El pasado salpica (curiosa palabra...) y salpica, contradictoriamente, cada vez más. Se rompieron los puentes, pero aún siguen cayendo escombros, cascotes, sobre las sucias aguas que separaban -horadando, erosionando- dos islotes de vida.
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Fotografías: Dave Nitsche.

QUISE SER Y SOY.

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Quise ser psicólogo

y ahora estoy loco.

Quise ser periodista

y ahora ni siquiera soy noticia.
Quise ser famoso
y nadie me conoce.
Quise ser rico
y ahora soy pobre.
Quise ser el héroe
y sólo fui el villano.
Quise ser el médico
y soy el triste enfermo.
Quise ser la magia
y sólo soy desgracias.
Quise alcanzar la gloria
y me hundí en este infierno.
Quise morir de viejo
y me muero de aburrimiento.
Quise viajar por todo el mundo;
y poco a poco, me hundo en el lodo,
en la desesperación
del que lo ha perdido todo.
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Quise ver la vida
desde todos los prismas.
Y no llegué a vivirla:
me quedé en los arrabales
de tugurios y de drogas,
de demonios en mi alcoba,
de desechos
y deshechos.
Del que quiere nadar
y se ahoga
en su propia nada,
en su nada/toda.
Quise ser el Dios
y me convertí en el demonio
de la mediocridad.
Quise que corriera el calendario
y ahora no quiero.
Quise ser el más vivo
y ahora estoy muerto.
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-Fotos: Konstantin Fomkin.

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Y A MUCHA HONRA.

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Quisitéis ser toreros

(Ordóñez, Benítez, Romeros...)

Quisistéis ser artistas,
duros generales,
famosos deportistas.
Quisistéis ser reyes o princesas,
fieros piratas o duquesas...
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No, no, no. Esto no da para un poema. Ni siquiera para un "falso poema" como yo los llamo. A ver en prosa:
Quisistéis ser los doctores y abogados buenos de las series de televisión.
El pequeño saltamontes o la niña rubia de la tómbola.
Los músicos y cantantes de moda.
Las chicas-ángeles de Charlie y los hombres de SWAT.
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Mis hijos, hace un par de años o así, querían ser los forenses-policías de series como CSI o Bones u otras similares: se veía todo tan científico, tan mágico, tan matemático...
Ahora, no sé por qué oscuras razones, desean llegar a ser meteorólogos.
Está estudiado (eso creo): la tele pone de moda "lo que queremos ser". Luego te estrellas con la realidad: no todos podemos ser futbolistas de 1ª división, equipo grande y coche tremendo.
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¿Y qué quería ser la gente antes? Antes de la tele y todo esto, quiero decir.
Se aspiraba a continuar con el trabajo de los padres, si es que no era demasiado malo. Y, las chicas, a llegar a vivir con un hombre de los mejor situados, y su casita, y sus (muchos) hijos, y sus faenas de casa, y sus primores, y sus...
Ahora quieren, con todo el derecho del mundo, ser independientes, autosuficientes.
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Después, la mayoría, nos vamos adocenando, adaptando, mediocrizando, metiéndonos "en verea": conformarnos con un curro digno (y eso con suerte) y un mes de vacaciones para escaparnos de los otros 11 meses de pesadez, atascos, rutina y tardes-noches sentados ante la tele (para seguir soñando con lo que quisimos y no pudimos...)
Yo, además de alguna de las ocupaciones mencionadas, quise ser Cortázar (o Sánchez Ferlosio, o Manuel Rivas...), y ya ven dónde me he quedado.
Y a mucha honra.
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Las fotos son de mi sobrino, Manu León,
que cuando chico quería disparar con pistolitas de juguete
y ahora dispara con cámaras fotográficas.

CRECER Y DOLER.

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- Mi hija dice que no quiere crecer. Que no quiere hacerse mayor, porque así llegará a ser abuelita y tendrá que morirse (demasiadas muertes en la familia en los 3 últimos años...)

Mi hija tiene 5 años y 2 meses exactos.
Mi otra hija, que tiene 17 años y que está sufriendo y disfrutando de la vida casi a partes iguales, dice que escuchó en una peli una frase que se le quedó grabada: "Se deja de ser niño cuando eres consciente de que algún día te tienes que morir".
Mientras, mi hijo de 14 años, crece y rapea. Crece (no todo lo que él quisiera) y juega a baloncesto. Crece y se pelea con la Física y con la Química. Crece y yo trato de enseñarle a llevar a cabo algunas faenas ("Sí, ya lo sé: por si tú algún día no puedes...)
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Y los que ya no crecemos (al menos, exteriormente), les vamos enseñando a volar, a salir del nido, a valerse: para cuando ya no podamos, para cuando ya no estemos.
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Mejor que yo, lo dijo (lo dejó escrito) Cayetano Arroyo en sus "Diálogos con Abul Beka":
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"Mirad que los niños son la esperanza que asciende buscando la Sabiduría. En ellos se pueden remediar errores y renovar la esperanza de un mundo mejor.
Llevad con mimo su educación y velad sus sueños para que no sean pesadillas".
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"Mirad los pajarillos que cuando salen de una nidada, cada uno vuela en una dirección y a su aire y cada uno habla con la vida de una forma.
Pensad, pues, que del nido de la familia, cada uno trae un camino y una meta. No hagáis daño imponiendo vuestro camino y vuestra meta a todos vuestros hijos, antes bien ayudadlos para que el fin que traen lo puedan realizar con holgura, y compongan con su trabajo un canto de Armonía. Sabed que el deseo ahoga y el cariño puede matar; mas el Amor siempre libera."

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Fotos: iNeedChemicalX.
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domingo, 14 de febrero de 2010

LLEVAMOS NOMBRES DE MUERTOS.

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Llevamos nombres de muertos:
lazos que nos unen al pasado,
atados
de un modo incierto.
Marionetas de nuestros antepasados
que tiran de los hilos
como dioses tuertos.
Nos mueven a su antojo
y paseamos sus nombres
-malditos despojos-
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y los traspasamos,
los donamos,
los imponemos
a nuestros hijos,
que los aceptan con gozo,
que buscan la historia de sus apellidos
en los árboles genealógicos.-


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Llevamos nombres de muertos;
los heredamos,
los arrastramos,
los malgastamos.
¿Por qué no los cambiamos?
Y cortamos los nudos,
los lazos,
que nos atan al pasado.
Y rompemos sus maldiciones,
traiciones,
tradiciones,
generaciones,
degeneraciones,
distorsiones,
encadenaciones...
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Fotos: Kassandra.

LA BANDA SONORA DE MI VIDA.

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La banda sonora de mi vida, posiblemente, comenzó con los latidos del corazón de mi madre percutiendo, inmensos, sobre mí. Pero de eso no me acuerdo...

Después vendrían cariños, arrullos, regañinas, nanas -de ésas sí me acuerdo- y canciones y músicas de anuncios en la radio presidenta del salón-comedor-despacho de dulces de mi casa.
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El negrito del Cola-Cao, José Guardiola -"blanca y radiante va la novia"-, Matilde, Perico y Periquín, Manolo Escobar -"¡ay Jesús, que estoy empapao, y no puedo con la tiritera...!- y carcajadas y juegos y llantinas caprichosas y bromas sin televisor.
Y después, cantinelas en el parvulario, "A mi burro, a mi burro, le duele la cabeza...", "Un dos, papas y arroz...", "Ya se murió el burro que acarreaba el vinagre, ya se lo llevó Dios de esta vida miserable..."
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Y el Rosario, más tarde, los sábados por la mañana ya en el colegio. Y "Prietas las filas" y el sonsonete cansino, repetitivo de las tablas de multiplicar y "España limita al norte...", y los ríos y las cordilleras y el Catecismo.
Y después, durante el instituto, vas y descubres la radio como compañera de estudios. Y descubres a Carlos Tena (cuando aún era Carlos Tena) y "Para vosotros, jóvenes"; y allí, Triana; y alli, Jimi Hendrix; y allí, los Beatles.
Y luego te vas a la capital a estudiar y un tremendo programa titulado "Posibles mitos de una contracultura", al que agradeces que te presente a Elvis Costello; y a Emerson, Lake & Palmer y a Yes y a Zappa y a Genesis, con Peter Gabriel aún y que te inocule el deseo voraz de hacer radio.
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El trabajo, y el coche necesario, con su radio-cassette y M-80 Radio y el funky. Y ya empiezas tú a hacer radio: "Todos los caminos del Rock" vais y bautizáis a vuestro programa, donde aúllan los Clash o los Ramones o retumba el bajo poderoso de Return to Forever o la voz espástica de Ian Dury o los síncopes de Talking Heads.
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Y luego, más programas. Y enlazas las músicas con las lecturas, invitas a gente que recita sus textos, sus poemas (escritos por ellos o por otros). Y así sigue la banda sonora de tu vida, agregando voces, ritmos, gritos, risas, jadeos, ladridos, trinos, cantos, golpes, truenos, llantos, quejíos y mordazas.
Y no cesará hasta que el fuego crepite y devuelva tu carne al lugar al que siempre perteneció. Y entonces, suenen músicas para las que aún no estamos preparados.

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UNA GRAN(DE) CANCIÓN.


Tararead, imaginad los instrumentos, rapead, taconead, tamborilead, poned las voces (las vuesras o las originales...), improvisad, disfrutad, girad, levitad...


Mi calle tiene un oscuro bar de húmedas paredes.

Aqualung my friend, don’t you start away uneasy.

Riders on the storm.

No hay nadie como tú, mi amol…

Spirits in the material world.

Porque yo…, nací en el Mediterráneo.

Lady Madonna, children at your feet.

Soy metálico en un jardín botánico.



I wanna know what love is; I want you to show me.

Eres tonto Simón, y no tienes elección; de tu cráneo rapao al cero quita esa gorra de obrero…

Welcome back my friends, to the show that never ends.

Acaso yo no sepa lo que digo, si elijo a una muchacha por amigo.

Here comes the sun, here comes the sun, and I say: It’s alright…

Find me somebody to love, find me somebody to love…

Me asomo a la ventana y eres la chica de ayer, jugando con las flores de mi jardín.



I wanna love you, and treat you right.

Bailando, me paso el día bailando…

Hey Jude, don’t make it bad; take a sad song and make it better…

Pero somos marionetas bailando sin fin, en las cuerdas del amor…

Y volver, volver, volver…

Stayin’ alive, stayin’ alive.

Hay una puerta niña, que la llaman del amor, donde bailan los luceros y la Luna con el Sol.

The answer my friend is blowing in the wind.




Esta es la historia de una muchachita de mejillas tiernas como galletitas…

You drive me crazy, uh uh.

Te recuerdo Amanda, la calle mojada…

You are so vain, you probably think this song is about you; you’re so vain…

Yo quiero que a mí me entierren como a mis antepasados.

Don't go breaking my heart.

Seré tu amante, bandido…

Trans Europe Express.



Don’t give up ‘cause you have friends.

Sex and drugs and rock’n’roll.

Al final de la Rambla me encontré con la negra flor.

You were meant to be here…, from the beginning.

Ooh, what a lucky man he was.

Hace falta valor, hace falta valor, ven a la escuela de calor.

Isn’t she lovely? Isn’t she wonderful? Isn’t she precious?

Si un día para mi mal viene a buscarme la Parca, empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas…

I want your sex…

Depende, de qué depende, de según como se mire todo depende.

Purple rain, purple rain. I only wanted 2 see u underneath the purple rain.

Strawberry fields forever.

Un clavé, un rojo rojo clavé…

I've been holding out so long. I've been sleeping all alone. Lord I miss you. I've been hanging on the phone. I've been sleeping all alone. I want to kiss you.

Y el animal que yo llevo dentro, te ama a ti.




All we are saying is give peace a chance.

Senza una donna, without a woman.

Knock, knock, knockin’ on Heaven’s door.

Psycho Killer qu'est-ce que c'est? fa fa fa fa fa fa fa fa fa fa; better run run run run run run run away; OH OH OH OH…

Relax, said the night man, we are programmed to receive. You can checkout any time you like, but you can never leave!

Buscaré otro mundo lejos del Sol, en las estrellas…

Imagine there no countries, it’s easy if you try.

Oh mar oscuro, mar oscuro ¿que pasó? Tú eras claro y transparente como yo.

And whispered in the sounds of silence.

You can tell the sun in his jealous sky, when we walked in fields of gold.

If you want my body and you think I'm sexy, come on sugar, let me know.

Boliviano clandestino, marihuana ilegal.
Volando voy, volando vengo; por el camino, yo me entretengo.

You give me the sweetest taboo.

Hey little girl is your daddy home? Did he go and leave you all alone?, uh huh I got a bad desire.Oh, Oh, Oh, I'm on fire.

Coral negro de La Habana, tremendísima mulata… Por un beso de la Flaca daría lo que fuera.

You gotta free me cuz I can't give the best unless I got room to move.

Y tu mirá se me clava en los ojos como una espá…

Oh happy day, oh happy day.



Sitting on the dock of the bay.

You see I've been through the desert on a horse with no name.

¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesitaba…?

Funky cool Medina.

Ojalá que llueva café en el campo.

Then I realise, oh I realise that you are somebody else's guy.

Yo quiero verte danzar, como los zíngaros del desierto.

There must be some kinda way out of here, said a joker to the thief.

Chiquitita, no hay que llorar, las estrellas brillan por ti allá en lo alto, quiero verte sonreír para compartir tu alegría, Chiquitita.

Dirty deeds, done dirt cheap.

Vamos a tocar un rock’n’roll a la plaza del pueblo.

Soon oh soon, the Light; pass within and soothe this endless night.

Spanish bombs; yo te quiero infinito, yo te quiero, oh mi corazón.

If you don't know me by now you will never never never know me.

Busco un centro de gravedad permanente que no varíe lo que ahora pienso de las cosas, de la gente.

The first cut is the deepest.

Vente conmigo niña por el romero en flor...

Hey, hey, may, may; rock'n'roll is here to stay.

Tienes ya 20 años, cuerpo de ola, y tu padre no quiere que salgas sola.

Voulez-vous coucher avec moi ce soir?

I can't live with or without you.

We are just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, wish you were here...


Nota: El Secretario se reserva el derecho de añadir (o eliminar)
alguna que otra canción, estribillo o fragmento de esta breve
muestra musical, según su estado de ánimo.
: )

HACIA DENTRO (I).

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I

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Quiero crecer
haciéndome niño.
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Quiero morir
de parto de mí mismo.
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No quiero ser mayor,
si eso implica ser peor.
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"Inocente, inocente...",
te destrozará la gente.
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Los engaños,
los fracasos,
las decepciones,
los dolores,
el alma rota
de estrellas puntiagudas de cristales rotos.
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"¿Qué quieres ser
cuando seas mayor?"
Quiero ser pequeño
y refugiarme
en el agujero negro.
Maternal, seguro:
cálido destello oscuro.
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La muerte es nacer otra vez:
hacia dentro,
hacia atrás,
una vez más...
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HACIA DENTRO (II).

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II
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Quiero crecer
hacia dentro.
Lentamente.
Sin prisas,
Momento a momento:
volviéndolo intenso,
aprendiéndolo.
Dejando fluir el río de la vida
hacia el interior,
hacia el mar de mi alma:
inmortal,
apenada,
apenas nada,
que lucha por ser feliz
y aprender la lección.
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Lección milenaria,
que se olvida una y otra vez.
La huella desaparece,
la memoria formateada,
la intensidad repetida,
la intención no aprendida;
el dolor a fuego grabado,
el miedo tergiversado.
Aprende.
Y no repitas.
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Fotos: Kari Liimatainen.
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